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日，到第八天早晨才堪堪止住。太阳从云缝里漏出一丝光，照在院角的积水里，碎成无数片晃动的银箔。高惠通推开厢房的木门，潮湿的木轴发出艰涩的**，像一匹老马的嘶鸣。 她扶着门框，深深吸了一口气。空气里有泥土被泡透的腥甜，有腐草发酵的酸涩，还有远处太湖飘来的、若有若无的水汽。这些气味混杂在一起，构成了栖霞坞独有的气息——一种与世隔绝的、近乎原始的生机。 她试着迈出一步。左腿还能支撑，但右腿发软，像踩在棉花上。从屋里到院门口，不过二十几步的距离，她走了整整一盏茶的工夫。到院门时，她不得不扶着那扇歪斜的柴门，弯下腰，大口喘气。胸口里像塞了一团浸了水的棉絮，沉，闷，透不过气。额前的碎发被冷汗黏在皮肤上，她抬手去拂，左手却抖得厉害，试了三次才把头发拢到耳后。 “通姐...