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蓝布裹的本子，那是她昨夜在灯下翻了半宿的账本，轻轻地推开祠堂虚掩的门。 肖锋正蹲在门槛边给小宇系红领巾：“张阿姨，我爸说您做的糖饼最甜。”声音轻得像风穿过瓦缝。 张某芳脚步顿了顿，她盯着小宇泛红的耳尖，那形状像极了二十年前，她丈夫第一次带儿子去庙会时，被春风吹红的小耳朵。 “这是他最后一年的家庭支出。”她把账本轻轻放在供桌上，蓝布展开时带出股旧纸页的霉味，混着灯油与樟脑的气息，“一笔一笔我都记得。” 肖锋直起腰，晨光从雕花窗棂漏进来，在他眼镜片上碎成光斑，晃得人睁不开眼。 木香、尘味、还有供桌上残留的香灰气息在鼻尖缭绕。 他没伸手接账本，反而朝小宇使了个眼色：“去把你书包里的保温杯拿来，张阿姨肯定没吃早饭。”...